tag:blogger.com,1999:blog-17755146478109898782024-03-13T00:35:18.523-04:00OntómanaOntología, ontomanía, ontometría... ¡Del onto, por el onto!Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-32727931877962631092012-01-29T23:01:00.000-04:302012-01-29T23:01:34.564-04:30Mi amigo Hank<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Yo converso con Bukowski, o al menos eso intento. Es inevitable hablar con Chinaski, su nombre me resulta más pegajoso y su personalidad más cercana, como si viviera sentado en una esquina de Palmarejo, siempre lúcido a pesar de la borrachera.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> En <i>Factotum, </i>el viejo Hank me ayudó a perfeccionar el arte de reírme de mí misma, de mis desgracias, de mi vida extraña que, aunque depresiva, se volvía graciosa. No podía evitar los paralelismos: él me hablaba de su impotencia mientras un amante, doce años mayor que yo, se disculpaba por la suya en medio de nuestro encuentro. Le sorprendía que recibiera con tan buena disposición la noticia, pues no me desanimé en ningún momento ni perdía mi sonrisa plácida ante aquel frustrante cuadro; no sé qué pensaba él o qué decía pues no lo escuchaba, solo reía con Hank parado frente a la cama, recostado a la pared, devolviéndome una sonrisa con la misma placidez pero olorosa a tabaco y whiskey barato.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Hank me convenció de tomar ese trabajo; a mi madre le parecía deprimente, a él le parecía sumamente divertido. En realidad lo único que le preocupaba de corregir obituarios era el hecho de morir y que el suplente dejara colar algún error ortográfico en su propio obituario, aunque dudaba profundamente de que llegara a tener uno, y eso lo tranquilizaba. Durante la primera semana me di cuenta de algo curioso que sucedía en la oficina: entre las tres y las siete de la tarde no había nada que hacer, pues la hora límite de recepción de obituarios era a las ocho de la noche y llegaban todos de golpe media hora antes, directo de las funerarias. Mientras transcurrían esas cuatro horas con mis compañeras cuarentonas jugando solitario en sus monitores, yo leía, hasta que se aparecía la recepcionista gritando emocionada “¡llegó un muerto!”, luego las redactoras pasaban de inmediato del sopor a la expectativa por saber a quién le asignaría yo el obituario a redactar. En esos momentos sospechaba que ellas también conversaban con Hank, pero luego volvían a su idiotez habitual. Creo que era él quien les susurraba al oído para divertirse un poco y divertirme a mí. Qué buen amigo ese Chinaski.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Por otro lado, le parece fantástico que luego de pasarme cinco años en una universidad estudiando Letras, el único trabajo con una paga decente que haya podido conseguir fuera de ayudante de cocina, en el cual la mayor de los trabajadores sea yo. Creo que trata de darme ánimos, total, soy una muchacha joven y él un viejo, no sé cuáles serán sus intenciones conmigo, pero no quiere deprimirme tampoco, él no es como todos piensan: solo se odia a sí mismo, al resto solo los desprecia un poco o le da igual lo que hagan; pero como buen viejo literato, no iba a dejar de sentir empatía por una jovencita interesada en la literatura.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Llevo tanto tiempo hablando con Chinaski que ya no sé si llegué a él por mi forma de vida, o estoy viviendo estas cosas por su influencia en mi ser. Es difícil tratar de determinar si mi familia me bota de la casa porque son malas personas, o si yo las he hecho malas personas, aunque determinar eso no tiene relevancia alguna en este momento. Sea como sea, es un hecho y solo hay que tratar de resolver lo que se pueda resolver, buscar un trabajo, buscar un techo, una cama, algo para el estómago –pues con hambre no se puede escribir, dice Hank- y vivir. El viejo me critica porque no escribo con la frecuencia que debería, pero le recuerdo que no soy él, que no tengo tantas cosas que decir, y si las tengo no creo que le interesen a nadie. Me da miedo que lleguen a pensar que mi amistad con él ha hecho que adopte su estilo al escribir, pero más miedo me da que digan que es un estilo <i>bukowskiano </i>cuando es más bien <i>chinaskiano. </i>¿Que son la misma persona? Amigo lector, créame cuando le digo que no sabría decirle con certeza si son dos personas, pero sí podría decirle que no es una sola.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> Quizá este texto no sea más que uno de los muchos textos que jovencitos ansiosos de irreverencia escriben luego de leer a Bukowski, para más tarde ponerse de sobrenombre en Internet <i>Bukowski89 </i>o algo así, promocionando un blog de poesía lleno de versos que repiten frenéticamente las palabras <i>cigarro, whisky, vino, putas </i>y<i> coño, </i>como fórmula infaliblemente literaria y transgresora del sistema, puras malas imitaciones e interpretaciones del pobre Charles. Y si llego a tener razón y este texto es así de triste, no tiene importancia alguna, al menos para mí no, pues mientras pueda seguir conversando con mi querido Hank, no me importa sacrificar un poquito de buen gusto. Más bien lo hago con gusto, pues más gloria literaria que él sé que no tendré jamás y no me quita el sueño. No sé qué será de mí más adelante, pero no me perdonaría dejar ir a mi amigo en este momento por hacerlo pensar que estoy <i>avanzando</i> y que él solo contribuye a estancarme literariamente, porque en la vida, en esta vida tan extraña, sin él no solo estaría estancada, tal vez ya ni siquiera seguiría en ella. Mi cariño, Hank, donde quiera que estés.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjREDotatPfzih5K-7kIk1bhQ3pYZ3FPN1jOx7B5V09Fu_Qh1hGI2BD8t6HHPmBJaD6DDmmoprKlPoLc1_tBQJ0GNqdVj-yW5znyMsDCghfl7hKFftPWAj_mq6QETiM2B-cY7lJPjofGsUB/s1600/16-08+charles+bukowski.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjREDotatPfzih5K-7kIk1bhQ3pYZ3FPN1jOx7B5V09Fu_Qh1hGI2BD8t6HHPmBJaD6DDmmoprKlPoLc1_tBQJ0GNqdVj-yW5znyMsDCghfl7hKFftPWAj_mq6QETiM2B-cY7lJPjofGsUB/s320/16-08+charles+bukowski.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-7328924856472152142011-01-02T02:11:00.001-04:302011-01-10T19:21:09.026-04:30El cuenta gotas<div class="MsoNormal"> Las gotas no hacen cosas drásticas, aparte de caer.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Bebes una cerveza ‘light’ mientras oyes música que no fue escrita para ti, iluminado por la luna del estacionamiento que está al lado de la habitación que arriendas a un precio ridículo. La luz entra por la ventana y da directo sobre tu cabeza, que reposas en el espaldar de la silla que te presto la casera. Escribes con palabras que te enseñaron, en las hojas del cuaderno de esa compañera de clases de quien nunca recuerdas el nombre, pero sabes que empieza por Y. El lápiz también es de ella. Como odias lo que escribes arrancas la hoja, la arrugas y la echas en la papelera del vecino, porque, además de otras cosas, no tienes ya vergüenza. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Abres la nevera de tu madre, destapas otra de sus cervezas y, mientras la bebes, la computadora portátil de tu hermana anuncia que algo se actualizó. No le prestas atención, pues estás viendo la cerveza. Una gota rueda por un costado de esa fría presencia que ocupa tu mano –sí, tu mano, esa si que es tuya-, y piensas que podría ser perfectamente una metáfora de lo que es tu vida en este preciso instante. Decides no hacer nada al respecto, porque las gotas no hacen cosas drásticas, aparte de caer, por supuesto. Desde luego, tú no tienes una botella por donde rodar. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Aprovechando que el vigilante duerme, entras al estacionamiento de al lado. El edificio-viuda –pues solo tiene gatos desde hace unos cuantos años- te mira, y tú le sonríes amablemente. Adentro, la caldera lleva apagada más años de los que has vivido; sin embargo, su imponencia te hace sentir más pequeño que de costumbre. </div><div class="MsoNormal"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Para tu sorpresa, en la azotea no hay nada, ni una sola botella aparte de la que tienes en la mano aún, tataranieta de la antigua caldera. “El edificio ha engendrado muchas botellas” pensaste, “aunque no es una botella”. Pero decides ser gota por última vez, y rodar un poco. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Las gotas no hacen cosas drásticas, aparte de caer y desintegrarse, por supuesto.</div>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-1350506802864374732010-11-04T21:43:00.002-04:302010-11-04T21:49:46.406-04:30solfeo básico:rítmicacuando un suspiro no basta para sentirse<br />
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dame tus manos.trato de atraparte como al viento que se escapa entre los dedos de la esencia,tú eres,yo no soy viento que se siente,y repite<br />
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camino y camino y mi camino no sucede.te pierdes en el aire tan fácil como perdí mi aire.siguiente parada:espíritu que anidas,ave,stella,tú.Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-33677455602867047042010-10-13T02:50:00.000-04:302010-10-13T02:50:29.769-04:30Minicuento 10: Luces...En su último embarazo mi mujer tuvo un antojo interesante: comió tantas estrellas que al final no pudo sino alumbrar.Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-51937842279859623302010-10-13T02:42:00.001-04:302010-10-13T02:45:45.291-04:30Minicuento 9: DespedidaLe robó un beso y le dijo al oído:<br />
<br />
-Así se termina este espejismo.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/la-revolucion-de-las-mariposas/274312_lluvia20sobre20el20cristal.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/la-revolucion-de-las-mariposas/274312_lluvia20sobre20el20cristal.jpg" width="200" /></a></div>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-79926732441179850752010-09-20T02:26:00.003-04:302012-01-29T22:55:02.429-04:30Frag-men t a do<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><object height="385" width="640"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QprmxJIMm7w?fs=1&hl=es_ES&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/QprmxJIMm7w?fs=1&hl=es_ES&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object></div><span class="Apple-style-span" style="color: #cccccc;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #cccccc;"><br />
</span> </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"></span><br />
<div style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">La nada prevalece, hay vacíos que no se llenan. N</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">i los arranques de una luna histérica podrán iluminar </span></span></div><div style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">n u n c a con sus trozos las ruinas de este cuerpo -</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">en llamas algún día. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">Ahora, en cenizas de fénix, nocturno, me dispongo a renacer del fango de una tristeza que llena de oscuridad las lenguas.</span></span></div><div style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><div style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">Nubla las narices.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span></span></div><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">Te saca los ojos,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">y no puedes estirar las manos para agarrar la lámpara de la </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">v</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">e</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">r</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">g</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">ü</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">e</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">n</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">z</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">a</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">, esa que te acompaña desde el día de tu muerte tonta, onírica, sin sentido, </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;">como la canción que nunca oyen tus oídos, pero cantas frente al cadáver de tu alma.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSJFBibvhskeZUlBaz9SdE4EggcLj1-xCMcPW09vnP1iv_adofWVkPQqs4YnO3vRZNRuYKmdL4RL_KDvCb4CkZym3cplDFJn0pd3IZy3KBLqRYlsQJ_jBWAI60qV2coFU3webKgo157yE/s320/mujer+en+el+suelo.jpg" /></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px;"><a href="http://pintor-ferro.blogspot.com/2009/08/mujer-en-el-suelo-oleo-sobre-lienzo.html"><span style="color: black;">http://pintor-ferro.blogspot.com/2009/08/mujer-en-el-suelo-oleo-sobre-lienzo.html</span></a><br />
</span>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-53881601192554151142010-04-01T22:37:00.001-04:302010-09-05T17:34:27.433-04:30Minicuento 8Cuandó noto que nadie la veía, dió la vuelta y poco a poco se fue alejando. Una triste y pacífica sonrisa se dibujaba en su rostro cuando él, separándose del grupo, la llamó.<br />
-¿Qué tienes?-, le preguntó extrañado a la niña, quien con un ligero gesto y una sonrisa le hacía saber que no tenía <i>nada.</i><br />
Él se extrañó unos segundos más y luego se reincorporó al grupo. Ella caminó hacia una cima que prometía darle toda la luz y la oscuridad; y un viejo viento, que trataba de atajar su cuerpo, le hizo sentir que todo había valido la pena.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://daalle.blogdiario.com/img/vientoCabello.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://daalle.blogdiario.com/img/vientoCabello.jpg" /></a></div>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-53717827880576229752010-03-13T01:42:00.002-04:302010-09-05T17:34:27.433-04:30Minicuento 7: "Gracias por los favores concedidos"<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.1 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; font-family: georgia;"><span style="font-size:100%;">Creías que eras una puta antes de llegar a mi vida; luego te divinizaste y entraste para quedarte, en este altar, sin velas ni santos. De la nada empezaste a prender una cerilla cada vez que querías iluminarme, sosteniéndola en tus dedos -entre nuestros rostros, sólo separados por ella- hasta que se consumiera. Nos encadilamos algún tiempo, hasta que se te acabaron las cerillas, y yo me volví a encender mis velas, sin dioses, sin ti, que ya habías empezado a prostituirte y no me había percatado. Mi querido remedo de puta, sólo me queda agradecerte por no cobrarme, y por no olvidarme.</span></p> Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-19937077599548002212010-02-10T01:59:00.007-04:302010-09-18T00:45:08.840-04:30Trayecto II<div style="font-family: georgia; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">(Se lee mejor mientras se oye esta canción...)</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/npTz7NJri8Q?fs=1&hl=es_ES&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/npTz7NJri8Q?fs=1&hl=es_ES&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Era como si hubiera regresado volando. Veía los arboles, las luces, el cielo, la tierra, la noche. Solo oía las voces que me llamaban de vuelta a la inocencia, me deje llevar, y llegaba... La oscuridad brillaba. Levantaba la mirada y la silueta de un árbol se dibujaba contra las luces de los postes, creí que solo en el amanecer eso era hermoso. Las lechuzas se alzaban contra el terciopelo de la noche, no cantaban, no querían interrumpir el llamado, mi llamado.<br />
<br />
Ya en la zona residencial el viento me da la bienvenida, las alargadas hojas del eucalipto de la esquina se movían, más que lo que tienen por costumbre -ellas de por sí ya parecen un chorro de vida color de olivo que se desborda de las ramas-, oigo su sonido, ¡y en verdad pareciera que el agua estuviera pasando en torrentes por el cielo! Atravieso una calle algo oscura, en cada extremo un edificio: uno rojizo y el otro más claro, casi blanco. Los observo detenidamente, de abajo hacia arriba, de verdad hace un silencio hermoso en el medio de las voces del llamado.<br />
<br />
Noto que al lado de cada edificio, en el cielo, hay una estrella que asemeja el color de cada uno, una rojiza, hermosa y particular, a la izquierda; otra blanca y brillantísima a la derecha -pareciera que hubieran echado un manto negro sobre el día y hubiera quedado ese pequeño agujero al rozar uno de los rayos del sol-, se miran, igual que las dos torres, sin altivez, sin riña, siempre es música entre ellos. En la otra calle reina la oscuridad. La blancura de una lechuza la atraviesa, callada, sabe que las voces no han terminado de cantar.<br />
<br />
Cactus a mi derecha, oscuros, tranquilos, esconden entre sus ramas tanta vida: iguanas que descansan de pasar el día asoleando su piel, tal vez es la luz del sol que las hace brillar tanto para que nos ofrezcan ese espectáculo tan bello que es mirarlas. A mi derecha, postes de luz dan la iluminación necesaria para que la oscuridad siga siendo hermosa. El viento vuelve a arremeter con toda su finura contra mis cabellos y las hojas de los arboles que marcan mi sendero <span style="font-style: italic;">las voces vuelven a empezar</span>, los revuelve; ellas hacen ruido, ellos prestan a mis ojos nuevas formas de ver el mundo a través de ellos. Paso debajo de un ultimo árbol mas grande que todos los anteriores, frondoso, su silueta no se veía contra ninguna luz, no deja que ninguna lo atraviese.<br />
<br />
</div><span style="font-family: georgia;">Las voces se despiden, retorné a la inocencia y me devolví, no pude quedarme en ella, ya no se podía. Ese era el mensaje. Estaba llegando de nuevo al mundo </span><span style="font-family: georgia; font-style: italic;">a la realidad</span><span style="font-family: georgia;">, a mi casa. En ningún momento dejé de volar.<br />
<br />
</span><a href="http://img87.imageshack.us/img87/5200/maracaibodenocheqh6.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://img87.imageshack.us/img87/5200/maracaibodenocheqh6.jpg" style="cursor: pointer; height: 231px; width: 309px;" /></a>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-87458642249781496142010-02-09T21:39:00.004-04:302010-09-05T17:34:27.433-04:30Minicuento 6: "Trayecto"<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.1 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(0, 0, 0); text-align: right;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Me desplazaba sin usar mis piernas. Recuerdo una luz verde, muy brillante, que fui dejando atrás poco a poco. Luego, a lo largo de ese oscuro camino que se iluminaba de tanto en tanto, llegué a un lugar algo estrecho, de paredes blancas, y un resplandor rojo llegaba desde el final hasta el principio de esa enorme pared blanca: nacía de una torre negra y extraña, y se propagaba por todo el sendero mediante pequeñas réplicas que me rodeaban tenazmente, como con el orgullo de llevar la significación de la original, la grande, alta y extraña. Seguí desplazándome, esta vez con mis piernas. Ya no quedaba sino el recuerdo iluminado del trayecto más costoso que había hecho sobre ese mismo sendero, que de seguro aún sigue brillando con la misma intensidad, todas las noches.</span></p><p face="trebuchet ms" style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(0, 0, 0); text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://farm3.static.flickr.com/2279/1676602715_2f6f2c41e3.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 500px; height: 336px;" src="http://farm3.static.flickr.com/2279/1676602715_2f6f2c41e3.jpg" alt="" border="0" /></a></p> Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-57268880277920748052010-02-07T02:23:00.005-04:302010-09-05T17:34:27.433-04:30Minicuento 5: "Lenguatrabadas"Le dice que siente pena por él. Se pavonea diciendo ques hombre, que no debería sentir pena por lo que hace. Lo que no sabes quella no siente pena por eso quél cree quella piensa quél podría llegára sentir, sino por lo que susojos le dicen que yasiente. Y ahorella se pavonea de ser mujer, y él será elúltimo en saber porquélla sonríe. Por serhombre.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.pepeiglesiaselzorro.com.ar/04apogeo_1945/Imagenes/PepeGui%C3%B1o%20Web.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="http://www.pepeiglesiaselzorro.com.ar/04apogeo_1945/Imagenes/PepeGui%C3%B1o%20Web.jpg" alt="" border="0" /></a>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-87682415310526315842010-02-06T09:03:00.004-04:302010-09-05T17:33:20.450-04:30Canción II: "En ruinas"<span style="font-size:130%;"><span style="font-size:180%;">S</span><span style="font-size:85%;">ería algo con sabor a ceniza,<br />a hierbas,<br />a monte,<br />a alcohol y a brisa.<br />Agradable tal vez,<br />pero eso sí,<br />muy extraño.<br />Como tú, como yo.<br />Pero aún mejor,<br />como los dos.<br /></span></span>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-64213211515670294692009-12-07T17:13:00.006-04:302012-02-20T20:02:28.236-04:30Cuando Máximo se metía al baño<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: -webkit-auto; text-indent: 0px;"><div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; margin-bottom: 14.15pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Cuando Máximo se metía al baño, a veces, pasaba algo muy extraño. Si alguien llamaba al teléfono de su casa en ese momento, él podía oír lo que decía la persona al otro lado de la bocina. Al principio le parecía algo extraño, pero luego se fue habituando a su reciente poder, el cual le comunicó a su tío una semana más tarde. Tenía Máximo 16 años.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Al enterarse su madre de sus habilidades, Máximo se volvió la estrella de la cuadra en poco más de 6 horas. Por esto se lo dijo primero a su discreto tío, pero su madre era un medio de difusión masivo que parecía oír a través de las paredes.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Los vecinos comprobaban asombrados que, efectivamente, Máximo podía oír lo que decían las personas al otro lado de la bocina. Lo llevaban a las casas sin consultarle siquiera, zumbándolo en el baño sin preguntar mucho, solo teniendo el cuidado de recoger uno que otro interior o brassier regado por la ducha. Tampoco debía ver tanto, solo oír.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Lo llevaron a la televisora regional y así Máximo salió de su anonimato en blanco y negro, justo como le parecía venir viviendo su vida desde que nació. Por primera vez las personas lo oían, lo determinaban, le hablaban, en fin, Máximo ya no era el muchacho extraño que se la pasaba en la biblioteca de la intendencia, ya no se oía decir en la puerta del abasto “ese es más raro que un perro a cuadros”. Ahora era, como dicen en los pueblos, un prodigio.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Cuatro semanas de entrevistas en radio y televisión después, Máximo ya no oía nada, o al menos eso era lo que creía la gente. Se volvió de nuevo ese muchacho sombrío, raro, blanco y negro, a cuadros. En el pueblo no sabían que le había pasado, pero ya no les interesaba mucho, nunca habían terminado de conocerlo, solo era el “psíquico” del lugar, la atracción principal de las fiestas patronales de hacía dos semanas durante las cuales lo hicieron meterse en los baños de las habitaciones de hotel de los visitantes a cambio de unas monedas -mal habidas, y peor distribuidas- de las cuales el único beneficio que Máximo obtenía eran unas “gracias” casi susurradas, hipócritas, grasientas y borrachas de quienes lo metían allí. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Sin embargo, había cosas que la gente aún no sabía sobre este “tímido” muchacho.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Dentro de ese muy adorado anonimato en que vivía, antes de que se hiciera pública su habilidad, Máximo había tratado de perfeccionar una habilidad que tiempo atrás venía desarrollando, la cual consistía en escabullirse dentro de las casas del pueblo, solo a observar. Luego, gracias a su reciente poder, había podido lograr lo que con el largavista a través de la ventana de su cuarto y sus largas horas de encierro no hubiera logrado en varios años: tanto entró y tanto observó las casas del pueblo adonde fue introducido “contra su voluntad”, que las conocía perfectamente, o al menos sabía cómo entrar. Y sobre todo, aunque esto no le interesaba mucho, cómo entrar al baño.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Un año más tarde Máximo se paseaba por el pueblo en su Buick nuevo, había remodelado su casa y su madre nunca más lució despeinada o fuera de moda. Él seguía siendo el mismo muchacho de la vida a blanco y negro, sólo que esta vez era el secretario <i>raro</i> del alcalde nuevo. Máximo había alcanzado todos estos beneficios, a pesar de ser menor de edad, porque era el que mejor conocía la biblioteca de la intendencia –mejor dicho, el único que la conocía-, cosa que no pudo haber sido más útil para el recién llegado alcalde, quien conocía al pueblo solo de nombre al verlo en la lista de poblaciones que conformaban el pequeño distrito, y luego un poco de vista, cuando fue llamado a cubrir el puesto que dejó el obeso alcalde anterior después de su muerte. Desde luego, este hombre tan capitalino no conocía el poder de Máximo, no tan reciente como olvidado por el pueblo. El confundido burócrata no lograba explicarse cómo ese muchacho tan raro lograba saber todos sus secretos, sólo se preguntaba por qué entraba tanto al baño, aunque no le daba la importancia que debía.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">En el pueblo creían que Máximo se había despabilado y había empezado a “meter mano” en <i>los dineros</i> de la alcaldía junto al recién llegado citadino que tanta cara de corrupto tenía, como todos los que llegaban de la ciudad. No se imaginaban que su poder seguía allí, y es que sus ansias de crear un chisme que los entretuviera, tanto como los hubiera entretenido Máximo en el pasado, no los dejaba ver que Máximo podía ser raro, pero eso sí, ¡corrupto jamás!</span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;"><br />
</div></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijPWx3zyYH3BIHKiX_WDjEsoktcCK3Uq8QZ3wXitj7GY1l2yjXJF2Gj6DWYhw_hiMAAzjPYjstC0kAFOf8SCaO6wMesF17_DgJ2i4-JfVFUnbDlRmwKI4X-sv7KJPSL67TzdXJQJDnFkh8/s1600/Espiando_al_Hombre-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijPWx3zyYH3BIHKiX_WDjEsoktcCK3Uq8QZ3wXitj7GY1l2yjXJF2Gj6DWYhw_hiMAAzjPYjstC0kAFOf8SCaO6wMesF17_DgJ2i4-JfVFUnbDlRmwKI4X-sv7KJPSL67TzdXJQJDnFkh8/s320/Espiando_al_Hombre-2.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: times new roman; font-family: times new roman; line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: x-small;"> <br />
</span></div><span style="font-size: x-small;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"></div>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-59882420648854241582009-11-23T12:59:00.003-04:302010-09-05T17:33:20.450-04:30Canción I<span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-family:times new roman;">Y que esa boba soberbia se borre de su mirada,<br /></span><span style="font-family:times new roman;">ay, amor…</span><br /><span style="font-family:times new roman;"> Irme</span> <span style="font-family:times new roman;"><br />y que no sea más feliz, </span> <span style="font-family:times new roman;"><br />aunque no lo diga,</span><br /><span style="font-family:times new roman;">¡ay! Amor… </span> <span style="font-family:times new roman;"><br />Puede ser tan cruel,</span><br /><span style="font-family:times new roman;"> pero así le amo, ay…<br /><br /></span><span style="font-family:times new roman;">Es que usted no quiere entender</span><br /><span style="font-family:times new roman;">qué es esto</span> <span style="font-family:times new roman;">o qué es aquello,</span> <span style="font-family:times new roman;"><br />usted simplemente es usted.</span> <span style="font-family:times new roman;"><br />Tampoco quiere saber</span> <span style="font-family:times new roman;"><br />qué es esto</span><br /><span style="font-family:times new roman;">¡o qué es lo otro!</span></span><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" > <span style="font-family:times new roman;"><br />Usted simplemente no cree.</span> <span style="font-family:times new roman;"><br />Y… ¡Ay amor!</span> <span style="font-family:times new roman;"><br />Si usted no cree,</span> <span style="font-family:times new roman;"><br />¿quién va a creer?<br /></span> <span style="font-family:times new roman;"><br />Ay amor…</span> <span style="font-family:times new roman;"><br />Y que esa boba soberbia se borre de su mirada…</span><br /><span style="font-family:times new roman;">Y que no sea más feliz…</span></span><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" ><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_9v0buaX4gxw/SOZfTkJ9lbI/AAAAAAAACbY/ytBcsbZBBZA/s400/FloresPS_F.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 269px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_9v0buaX4gxw/SOZfTkJ9lbI/AAAAAAAACbY/ytBcsbZBBZA/s400/FloresPS_F.jpg" alt="" border="0" /></a>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-46326376213909148292009-11-04T22:07:00.004-04:302012-01-07T22:36:14.367-04:30Minicuento 3<span style="color: #993399; font-size: 100%;"> <br />
</span><style>
<!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Cambria Math"; panose-1:2 4 5 3 5 4 6 3 2 4; mso-font-charset:1; mso-generic-font-family:roman; mso-font-format:other; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:0 0 0 0 0 0;} @font-face {font-family:Calibri; panose-1:2 15 5 2 2 2 4 3 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:swiss; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:-1610611985 1073750139 0 0 159 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-unhide:no; mso-style-qformat:yes; mso-style-parent:""; margin-top:0cm; margin-right:0cm; margin-bottom:10.0pt; margin-left:0cm; line-height:115%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:11.0pt; font-family:"Calibri","sans-serif"; mso-ascii-font-family:Calibri; mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-fareast-font-family:Calibri; mso-fareast-theme-font:minor-latin; mso-hansi-font-family:Calibri; mso-hansi-theme-font:minor-latin; mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi; mso-fareast-language:EN-US;} .MsoChpDefault {mso-style-type:export-only; mso-default-props:yes; mso-ascii-font-family:Calibri; mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-fareast-font-family:Calibri; mso-fareast-theme-font:minor-latin; mso-hansi-font-family:Calibri; mso-hansi-theme-font:minor-latin; mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi; mso-fareast-language:EN-US;} .MsoPapDefault {mso-style-type:export-only; margin-bottom:10.0pt; line-height:115%;} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} -->
</style><span style="color: black; font-family: arial; font-size: 100%;">-¿Le permitiría derramar una lagrima? <br />
-Lo siento, pero no puedo, la necesito </span><span style="color: black; font-size: 100%;"></span><span style="color: #993399; font-size: 100%;"><span style="font-family: arial;"><span style="color: black;">tan fuerte como yo para que sea tan rica como tú.</span> <br />
<span style="color: black;">Felicidad corrió llorando mientras Orgullo apretaba fuertemente con sus pulgares los puntos lacrimales de los ojos de Amor, que pronto quedarían tan ciegos como siempre se supo.</span></span> <br />
</span> <br />
<div class="MsoNormal"></div>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-16145637898239746362009-11-01T21:31:00.003-04:302010-09-05T17:34:27.434-04:30Minicuento 2<span style="COLOR: rgb(0,0,0); FONT-STYLE: italicfont-size:100%;" ><span style="font-family:verdana;">Vino la carcajada, y no quiso morir de sueño, prefirió dormir de muerte</span></span>.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://gatosvadios.blogs.sapo.pt/arquivo/dormir.jpg"><img style="WIDTH: 227px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 182px" alt="" src="http://gatosvadios.blogs.sapo.pt/arquivo/dormir.jpg" border="0" /></a>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-29586515971677662692009-10-27T20:41:00.003-04:302012-01-07T22:03:25.323-04:30Avance informativoNoticia de última hora:<br />
<br />
La inseguridad acecha a toda la población, que atemorizada ya no quiere salir de sí misma. La tasa de homicidios en las diferentes regiones del alma ha traído como lamentable consecuencia que los sueños se nieguen a salir, de esta manera podemos ver un cerebro desolado en las noches, siendo antes una de las zonas mas transitadas al Norte del Ser. Vecinos del centro se quejan por la falta de mariposas en las adyacencias del estómago, responsabilidad que le adjudican al Gobierno Nacional.<br />
<br />
La señora Neura Onasis, madre de la joven Sue Ñoroto, nos ofreció parte de sus impresiones con respecto al asesinato de su hija en horas de la tarde, luego de que le robaran la quincena al vehículo donde se transportaba Sue: "Pensar que ese muchacho iba Emocionado a comprarle la primera lista a su hijito, ahora va CONmocionado a la Fiscalía a hacer la lista de los documentos que le arrebataron, ¿qué culpa tenía mi niña? ¡Era una muchacha sana! No le hacía daño a nadie..."<br />
<br />
Las autoridades afirman estar tomando las medidas pertinentes al caso, entre las cuales esta la destitución de la antigua Fiscal Esperanza Vivas, en lugar de la cual se desempeña ahora Desesperanza Vallejo, funcionaria que, como asegura su experiencia, es más diestra en estos asuntos.<br />
<br />
Seguiremos informando. Reportó para Tv O'mal y para ustedes, Piedad D'graciados.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5jk7IxzNH4yO4iUR_BFK1oKn9RdpQTqhUpJKOVHU_0jFql-VtX8F5_u8j37_KG9IbdOELECE2YqoaJidjRwo6JMNJDGQKgL0Sn7trqpIr1hiA-4D9QyJOaVxhRko07m-s1O6B9p7HIPZs/s1600/suicidio4ld.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5jk7IxzNH4yO4iUR_BFK1oKn9RdpQTqhUpJKOVHU_0jFql-VtX8F5_u8j37_KG9IbdOELECE2YqoaJidjRwo6JMNJDGQKgL0Sn7trqpIr1hiA-4D9QyJOaVxhRko07m-s1O6B9p7HIPZs/s320/suicidio4ld.jpg" width="320" /></a></div>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-50572929802901941392009-10-09T18:44:00.004-04:302010-09-05T17:34:27.434-04:30"Minicuento 4" o "Arte muerto"<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta 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Para cuando volvió la luz, ya había tropezado con casi todo lo que amueblaba su mundo. El dedo gordo de su pie se deshacía en jirones goteantes, y por esas gotas escapaba lo poco que quedó de esa luz que, muy a su pesar, se dejó llevar débilmente por el hermoso color azul valium que le ofrecían. Después de eso no alumbró más nada, más nada...</span></p><p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://westsoundmodern.files.wordpress.com/2009/11/valium.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 458px; height: 354px;" src="http://westsoundmodern.files.wordpress.com/2009/11/valium.jpg" alt="" border="0" /></a></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-11788567082664650002009-09-30T19:14:00.003-04:302010-09-05T17:34:27.435-04:30Minicuento 1<span style="font-style: italic;">Tenía miedo a morir, pero verlos arder junto a él, aquí en el infierno, es el mejor de los cielos que jamás le hubieran prometido.</span><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe6q7AAmlMBXw0SVMUM6ws27vLGOAgUZBp_TZ1UdRa8xDu9FmzDzD4Nod2WniViwkREkQPu6BI3Ze-rMHaCZGUEbpcis24JqSjvfR-zdaHE_bhXYDuJVe-cjjMbhcOR33q4tKwIc6r0aVC/s400/infierno.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 307px; height: 231px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe6q7AAmlMBXw0SVMUM6ws27vLGOAgUZBp_TZ1UdRa8xDu9FmzDzD4Nod2WniViwkREkQPu6BI3Ze-rMHaCZGUEbpcis24JqSjvfR-zdaHE_bhXYDuJVe-cjjMbhcOR33q4tKwIc6r0aVC/s400/infierno.jpg" alt="" border="0" /></a>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-7322103526482450392009-09-10T21:48:00.003-04:302010-09-05T17:33:20.451-04:30CobardeListo, estoy ahí mismo<br />ya llegué<br />a ese punto en el que los más valientes se suicidan<br />en el que te preguntas que sentirías si el carro se estrellase contra un poste<br />y tu a doscientos por hora<br />y sin cinturón,<br />pero no frenas ni baja la velocidad.<br />¿Y todavía le haces caso al semáforo?<br />sí, eres un animal de costumbre,<br /><br />me das asco<br /><br />arráncate el pico y escóndete.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.elcorreodigital.com/vizcaya/prensa/noticias/200805/02/fotos/008D5MDD001_1.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 390px; height: 294px;" src="http://www.elcorreodigital.com/vizcaya/prensa/noticias/200805/02/fotos/008D5MDD001_1.jpg" alt="" border="0" /></a>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-70076761282029402992009-08-06T23:12:00.005-04:302010-09-05T17:33:20.451-04:30RelatividadSoy el después de la supernova<br />el ojo del huracán<br />la pausa entre terremotos<br />la paz frágil entre el caos.<br />Estoy<br />y no estoy<br />me sienten<br />pero me pierdo entre los sentidos,<br />soy ese momento que se anhela,<br />y que llega,<br />luego el caos y me olvidan...<br />Sepultada entre memorias<br />espero latente a resurgir,<br />y de nuevo el caos...<br /><br /><div style="text-align: center;">Verona Cervantes<br /><br /></div>Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-10951935899574166582009-08-02T13:30:00.000-04:302010-09-05T17:36:51.814-04:30Étrange dieux“Enmanuelle…<br /><br />De verdad, ya no te quiero, no como antes. Es increíble como pasa el tiempo.<br /><br />Hace casi dos años te abandonaba porque me aburrías, ahora te busco porque me aburro. Ya no te amo, ni tu a mí, pero como nos necesitamos… Ahora solo me ofreces esa sensación de satisfacción que de seguro yo también te produzco al estar cerca el uno del otro. Me da vergüenza decirlo, pero, somos tan grandes… Somos muy grandes en realidad, ¿no lo sientes? Somos inmensos, ¡gigantes!<br /><br />Cuando éramos novios me decías que siempre te sentiste rechazado, pero superior, y yo te decía lo mismo. El rechazo es de los grandes, ¿no lo crees? Lo mejor del caso es que siempre fuimos grandes, y cuando estuvimos juntos la grandeza no se dobló, creo que se triplicó más bien…<br /><br />Sí, se triplicó. Ahora me cuentas las deficiencias de tu novia, y sinceramente no lo puedo creer, jamás te imaginé hablando así de una mujer conmigo. Jamás me hablaste así de tu ex cuando fuimos novios, más bien eras un caballero enfermizo, demasiado caballero; llegabas a un punto en el que me molestabas, a mí, acostumbrada a los hombres rastreros. En un momento sentí que eras mucho para mí, hasta que me di cuenta de que no era así, me di cuenta de la reina que soy y del rey que eres tú. Todavía eres así conmigo.<br /><br />No estamos juntos, ¡pero como nos complementamos! Muchas personas -esa clase de gente que no nos gusta, pero existe- me dijeron, mejor dicho, nos dijeron que éramos muchas cosas. Yo no sabía si creerles, tu solo sabías que éramos inmensamente poderosos, lo sentías cuando estabas solo, y cuando estabas junto a mi sentías que teníamos la fuerza del universo en nuestras bocas, en la garganta, a punto de estallar en epifanías, en mandatos a la podredumbre habitante de esta hermosa tierra. Separados somos grandes, juntos somos poder encerrado en cuerpos de miradas tristes, ¿no lo sientes?<br /><br />¿No te sientes un dios a veces? Yo sola me siento una diosa, pero cuando estoy contigo siento que Gaia es mi mano derecha, ¿si me comprendes? Esto es demasiado para mí, nos necesitamos demasiado. No nos amamos, pero como nos necesitamos.<br /><br />Se que te diste cuenta de esto hace mucho porque hace poco me lo insinuaste, se que lo nuestro fue la mejor etapa de nuestras vidas, y se que sientes que no volverás a vivir algo tan grande con nadie porque sencillamente no hay nadie tan grande como tú que no sea yo, y lo se porque yo también me di cuenta, y todavía lo siento, más que nunca. Sonará todo muy arrogante, pero tú sabes que es así. ¿Estoy loca?<br /><br />Lo siento, este montón de locuras tenía que ser escrito, no podría decírtelas de frente jamás, no me atrevería.<br /><br />Cecile.”<br /><br />Esta carta la encontró hoy la madre de Enmanuelle y no tardó en enseñármela, de verdad lamenté mucho decirle que la única respuesta lógica que le podía dar a sus inquietudes es que, según la fecha, la carta fue escrita por Cecile Serrat para Enmanuelle Gómez hace un año. Transcurrida una semana, es la única pista que contribuye a aclarar –muy poco por cierto- el hecho de que el matrimonio Gómez Serrat, ahora venerado, se elevara por los cielos, envueltos en la luz más blanca que Barcelona haya visto.Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-80712149301408538302009-08-02T13:29:00.002-04:302010-09-05T17:36:09.402-04:30¡Ajá!Es extraño verlos desde aquí haciendo lo que hacemos todos los días. Las ganas de unírmeles me invaden, pero me controlo. No puedo. Tengo que escribir.<br /><br />Lentamente mueven la cabeza haciendo círculos alrededor de su cuello, abren la boca cuando van hacia atrás. Cierran los ojos. Poco a poco deja de existir el trabajo que no se entregó, el profesor que te llamó vago, el grito de mamá antes de salir, el dolor de las piernas por haber bailado tanto el sábado, el hambre de las doce del mediodía… Se relajan, se relajan… Suena un “¡ajá!”, y se acaba el trance.<br /><br />Los dedos del dueño del “¡ajá!” cabalgan por un suelo blanco agrietado, interrumpido en cada cierto número de grietas por angostas y alargadas mesetas negras. Cada pisada es un sonido que recorre todo el salón, recorre el aire, entra por los oídos de las cabezas antes giratorias y las recorre hasta llegar al oído de su alma, donde se transforma y busca emerger por la boca abierta de par en par. “Muchachos, así no, si no les sale del corazón, que les salga de las tripas.” Y sale al fin el sonido, pero no con el anterior golpe de la pisada, sino con la suavidad de quien sale de una cueva luego de merodear en sus entrañas, o sus tripas.<br /><br />Todo se vuelve sonido. Todos dicen lo mismo, pero con diferente entonación y melodía. Todo es polifonía. Sentaditos con la espalda recta y las nalgas en la orilla del asiento, las plantas de los pies son uno con el suelo. Regina coeli laetare resuena en el salón. “Los ángeles bajaron” dicen algunos, sonrientes. “Qué estarán cantando ahora…” dicen otros, mientras se apretujan para ver al “bomboncito” del periodiquito. Reaparece la voz, esa del “¡ajá!”, emite sonidos pero no son un “¡ajá!”, son un “ok muchachos, está afinado, ahora háganlo bonito, ¡por favor!”Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-57000547344073881122009-08-02T13:29:00.001-04:302010-09-05T17:36:09.402-04:30Por una cotiza♪¿Alguna vez se han preguntado qué inconvenientes puede tener un estudiante de Letras a la hora de conseguir un libro?<br /><br />Ya sea porque lo necesita académicamente o sólo porque siente el deber de tenerlo, estas cosas seguro sólo te suceden si estudias Letras en Maracaibo.<br /><br />Cuando Luciana me dijo que la acompañara a comprar un libro en la tarde, de pensar que estaría sin almuerzo hasta quien sabe que hora se me quitaban las ganas de ir, claro, hasta que supe de que libro se trataba: nada más y nada menos que de “Cartas a un joven poeta” de Rainer María Rilke, ese librito que hace que le agarres un amor entrañable a la fotocopia que tienes de él en la carpeta. En fin, salíamos del ensayo con el orfeón universitario, y le pedí que primero me acompañara al banco, dentro del cual estábamos cuando empezó a llover como si se hubiera roto el tanque del cielo. Esto no nos hubiera molestado si ese día en particular no hubiéramos decidido ir a clases vestidas como estábamos: ella con una franelilla y yo con una blusa blanca un tanto transparente, de esas que si se mojan no dejan nada a la imaginación.<br /><br />Después de la odisea que significó tomar el bus que no era y tener que volver a mojarnos para embarcarnos en el bus que sí era, del otro lado de la calle, logramos llegar a salvo a la intersección de la avenida Bella Vista con Cecilio Acosta, a una escasa cuadra del Centro Comercial Costa Verde. ¡Nada más faltaba una cuadra! Pero claro, no fue tan fácil como se lee, sino el relato no tendría gracia (si es que al final la tiene), y es que quien conozca esa zona de Maracaibo sabe que cuando llueve pareciera que el Orinoco atravesara la ciudad a través de Cecilio Acosta, y por supuesto, nosotras teníamos que atravesarlo para llegar a la librería.<br /><br />Después de varios intentos fallidos por conseguir una “cola” que nos llevara solamente hasta el otro lado de la calle, decidimos terminarnos de mojar, total, ¿qué más daba? Sólo nos faltaba el jabón.<br />Tratamos de buscar la parte menos honda del torrente, y, suertudas nosotras, conseguimos que el agua nos cubriera aproximadamente hasta 10 centímetros por encima de los tobillos. Mientras chapoteábamos en la corriente, ya en la mitad del torrente, de repente sentí como sacaba un pie descalzo de la corriente, y al voltear pude divisar a la sandalia que una vez fue mía, con complejo de Magallanes, navegando calle abajo, seguramente con muchas ganas de volver a la universidad porque a los segundos ya no la podíamos ver. Al verme con un solo pie calzado, decidí dejar a la compañera de la escapada ingrata, y caminar descalza esa escasa cuadra.<br /><br />Fue una hazaña divertida, y sin duda un día diferente: la gente mirándome como a un extraterrestre –bueno, eso no es tan diferente, pero al menos se que esta vez me miraban raro porque iba descalza-, las caras incrédulas de los empleados de la zapatería al ver llegar a una clienta descalza –y es que debe ser extraño ver a una mujer comprando zapatos por verdadera necesidad-, las risas y las fotos entre Luciana y yo…<br /><br />No hubiera sido tan malo, de no ser porque los dos últimos ejemplares del libro se habían vendido ese mismo día en la mañana.Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1775514647810989878.post-18285513541848082222009-08-02T13:27:00.000-04:302010-09-05T17:36:09.403-04:30Una nota...Sentirte contagiado de la alegría de los gitanos dentro de una plaza de toros en la España del siglo XIX, sólo con oír una pieza, es algo excepcional. Casi que sientes las rosas rozándote la cabeza mientras son lanzadas al triunfador de la arena, ser que puedes odiar por su oficio, pero lo olvidas cuando empieza la música. Llorar por la tragedia de una mujer excomulgada por quedar embarazada siendo soltera en la Italia de finales del siglo XIX, sólo con escuchar el intermezzo de la ópera, te revela cuánto amor sientes por ese arte tan transparente y completamente sincero que es la música, esa que muchos llaman “la verdadera música”. Ella no miente.<br /><br />Cada vez que escucho una canción me transporta a las circunstancias que describe, sean tristes o alegres, e independientemente del estado de ánimo que me embargue. Las notas alimentan mi alma, la van llenando de paz hasta que la armonía es incontrolable, y surgen de mí cargadas de más vida que cuando entraron. Ellas me poseyeron y ahora yo las manejo a mi antojo, las saboreo mientras salen, siento sus vibraciones, y soy feliz.<br /><br />Tonos, semitonos, esos bemoles y sostenidos que a veces me hacen doler la cabeza por su dificultad, una vez dominados traen consigo una satisfacción que no logro comparar con ninguna otra. Manejarlos es lo que hace que un día haya valido la pena, sin importar que hubiera pasado antes o después.<br /><br />Creo que ha llegado la hora de leer la vida como la más bella de las melodías. Sin necesidad de tener la partitura en la mano, es el momento de cantar <i>piano</i> los miedos y <i>fortíssimo</i> los sueños, hacer un <i>descrecendo</i> en las dudas y vivir.<br /><br />♫Histericarmenhttp://www.blogger.com/profile/17169182080722572729noreply@blogger.com0